Evasão

Sabe quando está chovendo lá fora, e tu estás lá dentro, dentro de casa, no seco, no áspero e abafado, olhando para a janela, ouvindo a chuva esborrachar-se no vidro? E estás sentado ou deitado, ou inclinado na cadeira, olhando sempre para a janela, ouvindo a chuva cair. Nada é mais excitante do que o som do aguaceiro enxarcando as gabardinas negras dos infelizes que caminham lá fora. Não há solidez maior do que as pedras de granizo.

Sabes?

Vários minutos se passam, e aí, de repente, ainda com os olhos fixos na janela, te apercebes de que ela está aberta e de que o tapete encontra-se absolutamente enxarcado. Saltas da cadeira, em total desespero, enquanto te indagas a razão de não teres reparado que a maldita não estava fechada. Descalço, pisas no tapete para fechá-la. Tentas secar o peito do pé, os dedos e o calcanhar no tapete molhado. Voltas para a cadeira e agora olhas para a irregularidade das tuas pegadas. Fixas os olhos no chão enquanto a chuva, lá fora, continua sovando os desabrigados. Segundos depois, despertas para a realidade com a sensação de te terem sussurrado ao ouvido que as pegadas já haviam secado.

Sonolência? Distracção? Evasão do espírito?

Lá fora, continua chovendo pedras de granizo. Aqui dentro, a minha mãe me matará quando souber do tapete molhado.