e te achas imortal, igual a um deus?
Pensaste que haverá, sim, teu adeus,
e o mundo há-de seguir, à tua partida?
A ti, amigo, herdeiro dos sandeus,
a refletir o tempo te convida.
Cada chegada é nova despedida,
cada partida é dor pros sonhos teus.
Pensa que o tempo é a água nas tuas mãos,
que escorre pelos dedos, ora inermes
enquanto buscas estreitar seus vãos.
A água é águia; os dedos, paquidermes.
Pensas que vives? Teus ideais malsãos
estão virando janta para os vermes.
Vomitando letras em vão.
7 comentários:
Jean, vamos ser sinceros: este sonetinho foi uma ejaculação precoce. Apaga isso aí!
Se isso foi uma ejaculação precoce, os que eu escrevo são o quê? A farsa de um orgasmo.
Só pode.
" A farsa de um orgasmo". Gostei, dá título de livro.
Sim, acho que não preciso dizer que o último terceto fechou a coisa com chave de ouro, ou "oiro" como dizem as velhas bigodeiras daqui.
Claro que é daqui.
Seria de onde?
Concordo com o Vautour. Este soneto não ficou bom. Fosse meu, eu apagaria. Nada obstante, os comentários de Cosette, a ideia sobre "A farsa de um orgasmo" e as velhas bigodeiras (eu vi, elas existem, mesmo... perto delas eu tenho só buço), é melhor deixar. Insisto: só em homenagem aos comentários, pois o post não merece crédito.
Le Vautour: bicho ruim que dói.
Concordo com o Valjean... ô, distração, sô!
Postar um comentário